EL ATISBO DE UNA LUZ DE NAVIDAD

En un rincón perdido de esa tierra intermedia entre el oriente y occidente, la Palabra, el Logos, el Verbo se hizo real a los ojos de los hombres y mujeres de la historia. Se hizo partícipe de su condición humana, para reforzar con ello la condición divina que todos tenemos. En ese momento, no conscientes de lo que eso significaba, el mundo seguía su curso para dar normalidad a un hecho que habría de marcarse en la línea del tiempo. La voluntad expresada en Amor se impregnó con la dulce armonía de la realidad caótica. Y en las vertientes más oscuras del alma apareció una luz que dejaba iluminada las cavernas de la desesperación y la incertidumbre.

Y Dios quiso reconocer que en la aparente necesidad que siente el ser humano de afirmarse a sí mismo como hombre o mujer, encontraría la misma esencia divina y trascendente que no sólo interactúa con las cosas de este mundo tangible, sino también con las más grandes creaciones inaprehensibles de esta vida: la Belleza, la Armonía, La Paz que nace de la Justicia y que provoca el equilibrio, La Verdad que subyace a todo y que todos intuimos, y el Amor, fuerza infinita y poderosa que rompe horizontes y crea nuevos mundos.

Sí, hoy pienso que la Navidad tiene más sentido, porque liberada de artificios y trampantojos se descubre bella y auténtica… es el camino que nos invita a la reconciliación periódica con nuestro fondo divino. Y ese camino, precisamos de confluir con los caminos de las demás criaturas, humanos o no, en busca de una sintonía que da completo sentido a nuestra existencia.

HOY HE VISTO UNA LUZ QUE ALUMBRA LA ESPERANZA…

A todos los amores que conmigo van…

Navidad, 2012

POESIA DEL OLVIDO: LIBÉLULAS VOCÍFERAS

En el hilo púrpura de la melancolía se ha posado una libélula; arrastra siglos de tristeza en sus alas transparentes de cielos esmeraldas. La mirada gris de un náufrago del sistema se recrea con ella porque los córvidos cubiertos de letras del tesoro le observan desde un castillo enrocado. Y una suave brisa baja al valle de las experiencias y en él encuentro ensoñaciones de todos los tipos, discursos de todas clases, argumentos de toda índole, para justificar, ahondar, comprometer, demostrar que cada uno de esos eminentes vocíferos han encontrado la Verdad y la defiende a dentelladas. Como perros sangrientos, canes cerberos que aúllan su incólume verdad, seguros, aposentados en pedestales de confianza, experimentación y soberbias disfrazadas con trajes de elocuencia, esos hijos del valle anunciaban amaneceres sin luz, noches sin estrellas, vientos sin aire, lluvias sin aguas....

Con todo, el náufrago de mi persona se reconfortaba con sus discursos, porque aprendía a mirar en lo ajeno, lo mucho que le falta a lo propio, y reconociendo las razones de los vocíferos oradores se alegraba en el deleite del que no tiene asentados absolutos...del que no sienta cátedra con opiniones formadas...del que no encumbra pareceres ni los colma de broncíneos barnices para que resulten inamovibles. Sabios y doctos reclamaban desde lo alto de una torre sus puestos de invariables nortes de los mortales que vivían en la ignorancia y la necedad.
Pero entre necios, sabios, ignorantes, caciques, filósofos y voceadores discurren las aguas del Tajo....

FOTO POESÍA 04: PRISIÓN DE LUZ

Prisión de luz

Nuestros miedos han levantado muros opacos....
Pero la Luz, a pesar de todo, los ilumina. 

FOTO POESÍA 03: CONTRALUCES

Contraluces

¿Qué hace la luz,
sino perfilar las sombras?

Poesía del olvido. París en la retina

Con una guitarra de cuerdas invisibles el tonto de la calle se animaba él sólo por las noches. Tocaba unos arpegios tan bellos que la hermosa Tristana, la prostituta que trabajaba en frente del hotelucho de mala muerte donde solían yacer juntos, se recreaba imaginando momentos de otro tiempo, con la cadencia propia de un lucero enamorado. Al amparo de vapores humeantes los adoquines se convertían en espejos opacos pero su resplandor hacía juego con las farolas mortecinas del bulevar.
Un organillero cansado y atormentado hace girar la manivela, que deja escapar una melodía machacona y verdaderamente melancólica. Al tonto de la calle no le gusta porque dice que le ha quitado los amaneceres verdes de sus sueños...y se enfadan y se revuelcan, y se lanzan al Sena  para sellar su pacto eterno de músicos argentinos.
Y una embarcación de remeros fantasmas se desliza por el vientre húmedo de París llevando en sus miradas espectrales la resaca de la Historia, y los gritos de rebelión de la Bastilla resuena en los malecones pétreos llenos de musgos. Un avezado turista ha tirado al agua su desilusión, y el tonto de la calle ha bajado corriendo a recogerla para su colección de desilusiones; es tan enorme su apreciado tesoro que lo guarda en las sombras de las torres de Notre Dame al amparo de Quasimodo.

CRÓNICAS DE VETUSTA 1.

En Vetusta el viento del este trae aromas de caducidad otoñal, pero el estío se resiste a marcharse, se aferra con enconada fiereza a la tierra seca y a mordiscos devora el ánima de los habitantes del solariego poblachón que un día se vistió el traje de ciudad sin cambiar sus adentros.
Los oligarcas vetustienses han bañado su mediocridad en las aguas del Tagus aurifer pero no se han quitado la felonía que los envuelve y han salido empapados de propósitos más mezquinos. Visionarios mercaderes han intentado llenar de nuevo las arterias de la vieja ciudad con aparatos motorizados que rompían sendas pedestre, donde el niño levanta vuelos de palomas y globos de colores. Pero una ola de sentido común ha barrido su absurda pretensión.
Y la ciudad se llena de letanías grises elevadas a dioses oscuros, desempolvando viejas fotos sepias donde las mantillas y uniformes se enseñoreaban por las calles engalanadas, y el pueblo miraba entre la estupefacción y el mudo consentimiento de los que callan ante las tormentas, para luego llorar en el recóndito     cuarto privado ante espejos obtusos.
Vetusta se duerme en los anocheres otoñales teñidos de naranja y sangre...y mañana volverá la rutina a cantar su himno...

Caesar, octubre 2012

Poesía del olvido: Los lobos del Señor Oscuro. 25 S.

En el inicio del otoño, cuando los vetustos árboles de los paseos cansados de la Capital empiezan a vestirse de ocres y marrones, una masa gigante ha ocupado las calles.

Y los señores de la res pública estaban reunidos en un hemiciclo, levantando sus manos en votaciones hirientes… y los lobos que mandan aullaban una vez más ladrando afrentas contra los empobrecidos, los desheredados, los rejodidos de la patria…

Y el Señor Oscuro tuvo miedo de la masa gigante y mandó blindar el palacio de las decisiones “democráticas” con una enorme jauría de lobos y mastines, de hienas sedientas de sangre ciudadana… que aspiran a expresar libremente su lenguaje no verbal de palos y miedo.

Hombres y mujeres multiformes, multi-ideológicos, diversos, distintos, caleidoscópica masa de luchadores por la esperanza se acercaron hasta el palacio de las decisiones y sus voces eran cantos a la cordura, cantos a la esperanza, cantos al futuro, al color y a la vida… Pero sólo recibieron por respuesta la metralla de los dientes fríos de las porras, los golpes inundados de veneno, la rabia contenida de esos secuaces del poder, herramientas de sometimiento, puñales de sombrío filo…

Y los palmeros tertulianos no paraban de mirar y alabar la brutal represión del Señor Oscuro, y enseñaban a la masa aborregada por la ventana universal imágenes ficticias y adulteradas, y la Verdad de la historia había sido deportada a los confines de la subversión… pero el clamor era tan fuerte en la masa gigante que los voceros mediáticos no pudieron acallar ni controlar las ínclitas proclamas y cantos de la Vida…

Y el futuro se dibuja en asamblea llena de retazos heterogéneos, socavando los pilares de la injusta Pax del emperador Rajano  I el Cisorio. 

Neandertales

Me levanto con la noticia científica que asegura que en la sierra de Madrid el yacimiento de Pinilla alberga importantes restos de neandertales. En un abrigo de la zona se ha documentado un enterramiento  infantil con la presencia de dos lascas y un asta de uro encima del pequeño esqueleto.

Me pregunto qué les movió a aquellos hombres y mujeres prehistóricos de hace 90.000 años a colocar de aquella manera el cuerpo y a depositar sobre él estos objetos. Si este ritual que después de miles de años seguimos reproduciendo con mayor o menor fortuna tenía una significación de trascendencia, o era la expresión de afecto de unos padres o comunidad humana hacia su hijo muerto.

Hay algo trágico en la ciencia y algo mágico… Los motivos que buscan los científicos para explicar procesos factuales que ayuden a la comprensión de la evolución humana a veces se ven sorprendidos por la magia de lo inmaterial, del mundo del espíritu, de la evocadora sensación del más allá…

Me siento extrañamente identificado con ese estadio del primitivo homínido porque reconozco que en muchas cosas, comportamientos, y modos de actuar estamos estancados en esa fase, aspirando eso sí, a una más elevada concepción de  nosotros mismos como especie. No sé si lo conseguiremos.

EL CARRO DE LAS VANIDADES

Damas y caballeros,

Ancianos y jubilados.

Ociosos y empobrecidos

trabajadores, parados.

Contemplad en su hermosura

El carro de las vanidades

Donde falta la cordura

Y sobran las veleidades.

Está lleno de trofeos

De riquezas y laureles

Del poder de la Corona

Cetro, mitra y cascabeles.

Títulos, contratos, letras

Diplomas y otros enseres.

Que al hombre no hacen feliz

Y menos a las mujeres.

Que este carro es una Jauja

Muy lleno de ricas mieles

De jamones y chorizos,

Y de esto más que tú quieres.

Cuando quieren los poderosos

Sólo ellos chupan del carro,

Y se ponen muy celosos

Si intentas tocar los cacharros.

Pero cuando el carro se vacía

De manjares y viandas

Con que los ricos se colman

Lo dejan lleno de cargas.

Y sólo tiran del carro

Los de siempre, y no los ricos.

Y aun hay algunos idiotas

que piensan que cuando tiran

tiran para su lado

pero solamente tiran,

y no saben que tirando

el rico se hace  más rico

y el pobre sigue esperando.

Y quieren los poderosos

Que nadie se suba al carro

Y si sube le desangran

Creyéndose afortunado.

Pero cuando las cosas van mal

Y el carro ya no responde.

Quieren los ricachones

Que tiremos sólo nosotros

Esa panda de bribones.

Quieren la bolsa intacta

Mientras nos sacan los cuartos

Llenándose de reales

Faltriqueras, arcas y barcos.

Pero si la bolsa peligra

Ellos no arriman nada

Porque quieren que entre todos

Paguemos la inocentada.

Señores de gesto serio

Señoras de alto postín

No dejen de mirar el carro

Los cómicos, ya están aquí.

Si molestamos con ello

No crean que es la intención,

Pues sólo nos interesa

Exponer con emoción.

Que la tan sonada crisis,

financieras la montaron,

que pobres y curritos

con creces ya la pagaron.

Acercáos a este carro,

El carro de las deidades

Que los monstruos con sus tipos

Arrastran como mortales.

César Pacheco, junio 2012

Poesía del olvido: La ola teutona arrasa el sur

Una lluvia azul de espejos invisibles mantea la tierra, mientras el corcel broncíneo patea las sienes del sabio. Acuna recuerdos en su memoria de bastardo de las letras, y se abre al negocio de las palabras insepultas.
Proclama un verso en medio de un rayo de luna que apenas se diferencia de una tortuga. Pero los gritos de la noche espantan su ensueño, y vuelve al barro mortecino de la relidad mordiente.

Un joven con traje de chaqueta impoluta pasa con una bicicleta, y en cada rueda lleva escrita una filacteria; en una se desploma la esperanza de los hombres, y en la otra resurge un ave fénix de colores. Y cada rueda gira en el sentido que el tiempo le marca, provocando huracanes en las vidas de los furtivos acomodados.
Y Fortuna ha tomado ahora el relevo y se monta en su bicicleta y hace girar su rueda...y a los desposeídos les lanza pescado con listas interminables de impuestos y ellos se atragantan. Y los bankieros dan un respingo porque les ha tocado una una bolsa con diamantes de tortura, con una espesa niebla en su interior que no les deja apreciar su belleza.
En el estío de la ola occidental han venido los caballeros de la moneda teutona a clavar sus picas en territorios bárbaros del sur.... a poner orden en mercados y faltriqueras que están húmedas de lágrimas inertes de sus dueños...ya no quedan más lágrimas para canjear..se las llevaron vientos casposos de otrora...

Mis conversaciones con Dios I

Cuando yo conocí a Dios, él era aun joven...tenía sus pretensiones como yo. Sí, Dios entonces no era ese ser inalcanzable ni viejito que tantos han pintado e imaginado. ¡Que va! El bueno de Dios es así. Durante todos estos años he tenido la sensación extraña y, a la vez, tranquilizadora, de que Dios ha crecido conmigo: ha tenido las mismas victorias que yo, los mismos desastres en el amor que yo, los mismos fracasos y suspensos que yo; también él ha padecido la incomprensión de la adolescencia cuando los adultos no sabían ponerse en mi lugar. Fue creciendo conmigo en la percepción del mundo, y fuimos los dos aprendiendo el valor de lo humano que se desenvuelve como un ave en un paraíso divino.
Es mentira que Dios esté en el cielo, ni en el religioso, ni en el astronómico. Que no; que ha estado conmigo todo este tiempo. Yo a veces se lo quería presentar a algunos amigos y amigas, pero como lo han deformado tanto y algunos señores mayores lo han vestido de muchos ropajes serios y rituales, y lo subieron arriba en unos altares de madera, y a veces de oro, mis colegas no lo han reconocido. A mi me da pena, pero bueno, Dios me ha dicho que no le importa; dice que cada uno tiene buscar a quien llevar consigo en el camino, y que lo importante es caminar sin que el mundo nos pase por encima. Me dijo un día que le gusta que los hombres y mujeres seamos creadores y en esa creatividad también somos dioses. Y que a él lo que más le agrada es que seamos hombro para el consuelo, manos para la ayuda, risa para la alegría, lágrima para la tristeza, lucha para la injusticia, verdad para la mentira, paz para el desasosiego, solidaridad para la esperanza, y sobre todo Amor para la vida.
Otro día le voy a preguntar más cosas a Dios, que hoy dice que está cansado de ver el telediario y eso de la prima de riesgo.

Poesía del olvido: La mirada cóncava de las fosas

En las cóncavas miradas de los muertos se refugiaba un proyectil cobarde, salido de la noche de cristales rotos. Desde el fondo de la fosa mal trazada, se agolpaban esas miradas cruzándose en caminos, formando una red tenebrosa que gritaba.
Y la mirada opaca interrogaba a los vivos, y la memoria se encontraba jugando al ajedrez con el olvido. Y la partida resultaba difícil. Y los cuervos flechiyugados jugaban con la muerte como niños con pistolas. Pero ellos ponían como piezas las cabezas de padres, hermanos e hijos de mujeres gigantes de la España raptada.
Entonces el terror ganó la partida que se deshacía en viscosos simbolismos... y había desfiles de esqueletos marciales marchando al son de himnos triunfales. Pero sus coronas de laurel se habían colmado de cucarachas pútridas por la infamia. Y el ejército de mudos corderos doblegados balaban proclamando al líder.
Y el líder era un Golem que tenía sus pies de barro, y en su cabeza se mecían vómitos de espantapájaros.
Vi que la luna palidecía cada noche, cuando el ruido espantoso de disparos rasgaba el silencio inmaculado de los grillos.Y las tapias y cunetas se llenaban de sangre tricolor que dibujaba senderos de gloria y libertad. Pero la madre lloraba...la esposa lloraba,...el hijo lloraba...y el cielo lloraba...
Y los cuervos flechiyugados reían como hienas patéticas en la noche desértica de la Historia...
Y luego una losa sepultó la memoria....y el olvido se adueño de las mentes... y de la poesía, y de la Historia..
Así sucedió que los hijos del Golem enterraban las entrañas de la Historia, y los neonatos vivían sin saber que hubo un tiempo en que la Luz se apagó con el manto negro del oscurantismo de Thánatos.
Pero los nuevos nacidos llevaban semillas del recuerdo y un día descubrieron que la Luz no había desaparecido, sólo estaba oculta.... y empezó la aurora de la memoria.

Caesar

Mayo 212

Poesía del olvido: los lingotes de oro y el Cristo de barro

La lluvia cae como lingotes de oro en las pertenencias del guardián del capital.

Dibuja una sonrisa macabra en los límites de los caudales que rebosan de las faltriqueras exiguas de los desheredados.

Un niño come un mendrugo de pan corrupto en la puerta de una chabola mientras un crucifijo de barro se ilumina con resplandores de nácar.

Y la madre busca respuestas entre las canastas de ropa usada que ha logrado reunir en su guarida.

Pero los señores del almidón y la corbata no saben que hay chabolas, ni niños, ni madres, sólo están pendientes de la prima de riesgo y del íbex para todo ......
Sube también la bruma del río hasta las oficinas contaminadas por papeles de la Bolsa...  y aunque hay octubres negros para los señores del traje, ninguno se despeña por las líneas enhiestas de los rascacielos.
Prefieren arrojar a los hijos de los nadies para que vuelen por el vacío del empobrecimiento.
Pegados a escorias del asfalto y a mercedes metalizados, los burócratas empingüinados recorren los bulevares del trampantojo neobarroco. Letreros luminosos parpadean con los neones ultravioletas, anunciando el baile neoliberal al son de compases orquestados por el Mercado.
Y el niño, cansado de esperar a que los amaneceres vengan claros, se desploma inerte, al tiempo que el Cristo de barro se parte en pedazos de tristeza e impotencia.

Poesía del olvido: El Tiempo de la noche inmaculada

Y vienes tú, con tu manto azul lleno de estrellas, inmaculada señora de la noche,
mientras una camarera de barra americana piensa en las turbulentas madrugadas...
Sopla el viento de poniente y rezuma voluntades
asqueando las puertas del estío.
Bajan coches por la nubes sobre autopistas de algodón.
Veo retorcerse a los girasoles, que me miran asombrados con ojos gratinados,
y despiertan soledades mudas.
Colmados de titanes, los tejados de las casas se convierten en un museo de identidades caducas.
Y los transeúntes arrojan miradas furtivas pensando en la materia, en la forma, en cromatismos inconexos.
Un anciano barbado y longevo ha puesto su mano sobre un reloj de arena. El Tiempo no se detiene, impasible ante los mortales. 
Y yo sigo esperando... a que el anochecer se transforme en aurora.
 

Poesía del olvido: Talía y los estibadores

Cargando con costales de resentimiento se agolpaban los estibadores en el puerto... y con sombras cenicientas en su rostro, tragaban sapos del señor que les contrata.
Arruinan las perlas de la avenida que brillaron en tiempos pasados, cuando las caracolas habían tejido una sinfonía de móviles sordos.
Pero el tiempo ya no estaba allí, había huido por las rendijas de la indiferencia. Y escuchaban los sonidos de cargueros y buques que sonaban a desprecio y a viscosidad. Y una náusea se adueñaba de las bocas de los hombres curtidos al son del látigo del mercado.
El Sol de York calentaba lenguas abrasadas por la tragedia, mientras unos niños avivaban hogueras con abanicos de mariposas esqueléticas.
Pero la brisa del mar traía también voces de sirenas escuálidas que mostraban su rostro más funesto a marineros recios y varoniles.
Caía una lluvia torrencial formando una cortina espesa y opaca; y miré hacia el fondo y vi un escenario flanqueado por telones oscuros.... y allí un actor se recreaba con un personaje tan histriónico que su voz salía púrpura y dorada e inundaba las gradas de sonámbulos espectadores.
Y Talía sonreía desde el pedestal etéreo del Parnaso, donde las máscaras alientan creativas tragedias para los mortales.. y sus hermanas las musas se encontraban calladas....
Pero los estibadores seguían allí cargando sus costales al son de tambores fúnebres.

César Pacheco

Mayo 2012

Poesía del olvido: Guernica en la memoria

Las bombas letales no eran bombas, eran caramelos envenenados por la codicia y el terror de los funestos jinetes negros. Y los aviones con señales esvasticadas no eran aviones, eran pájaros de mal agüero, córvidos de la muerte, señores de la miseria y la prisión, seres encadenados a las tinieblas del siglo.
Y abajo los hombres y mujeres guerniquianos no eran seres humanos, eran cifras numeradas para aumentar las estadísticas, eran ratones plasmados en un cuadro, que con gritos y aullidos se revolvían en sus ratoneras imposibles.
Y como un ojo sempiterno y omnipresente estaba el artista,el pintor. Y el pintor era un demiurgo del universo cromático de grises, lamentos y terrores, que recogía fotogramas de la bélica maquinaria de los señores oscuros que nublaban el día.
Los niños se convirtieron en trozos inertes de carne amarrados a los pechos iracundos de madres desoladas. Y soplaba un viento que arrastraba esperanzas y soles, y se llevó los colores de un lienzo que el pintor tenía lleno de primaveras.
Porque en  aquel día de primavera las flores se marchitaron de repente, y la savia se congeló con los espectros de la noche que cubrieron claridades tricolores....y después ya no había voces...solo un silencio de polvo, mezclado con futuro...pero el futuro se dibujaba más sombrío...y el general apretaba su fajín y su corona laureada al son de vítores cadavéricos. Y en la huerta de su conciencia empezaron a crecer cadáveres que repetían una sola palabra que vomitaban por bocas ultratúmbicas: Guernica, Guernica, Guernica.

César Pacheco

Abril 2012

Yo soy un cristiano indignado con la Iglesia

Desgraciadamente, y con toda la legitimidad que la sociedad civil puede argumentar, hablar de cristianismo en la actualidad resulta tendencioso debido a la carga secular que la jerarquía y determinados sectores muy influyentes de la Iglesia Católica han consolidado a lo largo de las últimas décadas. Desde el pontificado de Juan Pablo II, el estilo conciliar de apertura y construcción de una iglesia más horizontal y participativa, más encarnada en los problemas del mundo, sin ser del mundo, que se había propugnado universalmente en el Concilio Vaticano II como propone el carpintero de Nazareth, se vio profundamente afectado, llegando a ser irreconocible en los momentos actuales, como bien han analizado muchos miembros de la comunidad cristiana y teólog@s acreditados.

En España además se arrastra todo un lastre de décadas de imposición dictatorial político-religiosa que bajo el título de nacionalcatolicismo impregnó las mentalidades, ideología y hasta el imaginario colectivo de los creyentes y miembros de la Iglesia Católica desde las altas estancias hasta las capas más populares. Un talante casposo, impositivo, antidemocrático, contrario en muchos puntos a la Declaración Universal de los Derechos Humanos, etc. En una iglesia que se construía con discursos triunfalistas, apoyando a un régimen político dictatorial y genocida, cargada de símbolos ultramontanos y nada liberadores. El papel y la responsabilidad de los pastores españoles en ese empeño de querer mantener estilos y talantes preconciliares, ha sido y es muy grande, obsesiva y persistente.
Los que nos consideramos cristianos de base, miembros de comunidades cristianas que creen en el mensaje liberador de Jesús de Nazareth y su opción por los desfavorecidos, empobrecidos del sistema, de los perseguidos por causa de su conciencia en el ámbito civil y religioso, por  los que empeñan su vida y sus recursos en el bienestar de la gente, por los que creen todavía en la utopía, en la solidaridad y en que otro mundo es posible, etc. sentimos vergüenza, mucha vergüenza ante la actitud de muchos miembros de nuestra Iglesia, sacerdotes y obispos, que utilizan los púlpitos para propagar mensajes y discursos antievangélicos.
Como miembro de esta Iglesia de Base declaro y grito a los cuatro vientos: estos obispos no nos representan, ni su opinión es la de los cristianos. Por mucho que la jerarquía española, o incluso el mismo pontífice Benedicto XVI pueda suscribir, se empeñe en establecer un reiterativo y tendencioso combate contra la homosexualidad, el aborto, el divorcio, y los consabido temas con los que cansinamente nos bombardean. Ahí está la reciente y brillante actuación patética del obispo de Alcalá de Henares. Es para echarse a llorar.
Yo me siento un indignado de mi iglesia. Estoy indignado con mis pastores, con los sacerdotes y párrocos que no ven más allá que un pecado continuo contra el sexto mandamiento en esta sociedad; estoy indignado con una Iglesia que no sale valiente y resistente en defensa de los derechos de los cristianos trabajadores y trabajadoras, de los empobrecidos de esta crisis tejida en las esferas financieras con la venia de la clase política poderosa; me duele como cristiano no ver e nuestros obispos saliendo en los medios para gritar, como los antiguos profetas, denunciando las injusticas que los mercados producen en las masas de fieles y no fieles que no llegan a fin de mes, y de la masa de indigentes e inmigrantes que crecen en la pobreza. Me repugnan y remueve mis entrañas ver a "católicos dcentes y de toda la vida" asistir a la Eucaristía cada domingo, para que el lunes como buenos empresarios con la conciencia lavada, sigan explotando a sus trabajadores, y despidiéndolos alegremente. Me causa horror ver cómo se llenan las procesiones de mantillas y trajes de penitentes al son del himno nacional, mientras se mancilla el mensaje del Jesús resucitado y se condena al silencio y la expulsión a teólogos, colectivos, grupos y comunidades que creen y practican otro estilo de iglesia, negando la pluralidad y la fraternidad en el seno de la misma.
Sí mi condición de cristiano de base comprometido con la historia y los tiempos que me toca vivir me lleva a denunciar la actitud y el talante de esta Iglesia, porque yo como parte de la comunidad de creyentes en ¨Jesús y en el Evangelio del Amor no acepto que en mi nombre se manipule su mensaje.

César Pacheco

Pascua de Resurrección 2012.

FOTO POESIA 02: LAS BRUMAS DE LA MEMORIA

 

Las brumas de la memoria.

Piedra, ladrillo, espíritu...

materia y oración.

Dios siempre contigo...

                     Caesar, abril 2012

EL SECUESTRO DE LA MEMORIA O EL 29-M

Parece mentira lo fácil que resulta acabar con la memoria. Lo fácil que resulta enajenar las mentes para que pierdan sus referentes históricos, para dejen de pensar en presente con perspectiva de futuro, abonando su reflexión desde "lo que somos", y no desde "lo que nos dicen que somos". Esta reflexión que es personal e intransferible y estará llena de errores por los cuáles pido perdón a l@s lector@s que así lo consideren, me lleva a ahondar en la actitud que se toma ante procesos de gran calado social como una "huelga general".
El ciudadano medio considera que sus derechos son intocables, inexorablemente unidos a su devenir, imperturbables ante las tormentas políticas y económicas. Como si de pronto por un legado sobrenatural ofrecido al gurú más espabilado de la comunidad, en una epifanía misteriosa, se nos hubieran dado por arte de magia los derechos y beneficios de la desclasada clase trabajadora.

Y entonces llega un día en el que los lobos sangrientos del mercado, sedientos de sangre y carne del rebaño de corderos, se organizan para robar los derechos y libertades; y construyen todo un discurso en nombre del ahorro y el ajuste para acabar con los mínimos que los colectivos que viven de su trabajo disfrutan no sin esfuerzo. Y lo justifican en sus altavoces mediáticos, con los voceros periodistas y tertulianos de medio pelo pseudointelectuales berreando mensajes sobre el derroche, la necesidad de recortes, y un sinfin de barbaridades sorprendentes que ni ellos mismos se atreverían a decir después de unas cuantas copas de mediocridad. 

Y es entonces, digo, cuando la masa parece anestesiarse; es cuando parece que lo que antes se veía muy claro ahora se convierte en una pesadilla, amenazante....y la gente tiene miedo a perder 50 o 100 euros un día antes que hacer un paro de la jornada porque de pronto, todo aquel paraíso ficticio del que disfrutábamos "por arte de magia" se nos antoja un infierno con demonios infundiéndonos miedos: miedo a perder el trabajo, miedo a no tener futuro, miedo a rebajarte a condición de esclavo..miedossss. Y cunde el pánico, y entonces ya los trabajadores dejan de ser personas para convertirse en herramientas del mecanismo productivo, en imágenes multimedia de un juego virtual...Y olvidan sus derechos y libertades... y olvidan que aquellos logros fueron fruto de muchas mujeres y hombres que se dejaron la piel, sus familias, sus vidas en conseguir que ellos vivieran en aquella Arcadia de los derechos...Pero lo olvidan...pues les han robado la memoria...y estando desmemoriados ya no son personas, son seres sin futuro. Porque el futuro se construye con la memoria.

LOS COCHECITOS DE MI BELÉN

Hoy me encuentro sobrado de alegría... tengo tanta que voy a prodigar mis felicitaciones. En primer lugar al señor alcalde de Talavera y a su equipo de gobierno; el preboste municipal ha confirmado la feliz idea de convertir un rincón de gran belleza e importancia patrimonial en un aparcadero de vehículos a motor, teñido de azul, con el agravante de extraer el consiguiente estipendio a los, parece ser que muchos, potenciales clientes del comercio talaverano en la calle Corredera del Cristo. Felicidades Sr. Lago...por fin va a llenar una vez más de mediocridad y casposidad esta ciudad que tantas veces se vio reducida a un corral de tratantes que no veían más allá del puente del Alberche. Venga, vamos a celebrarlo con una flota de coches tirados junto a la muralla y  a rellenas huecos con opacos armatostes...¡Qué bonito, señor alcalde, ver adornado nuestro belén con sus figuritas de motor...!

LOS LUNES AL SOL

El sol se vuelve tiránico los lunes. Sus rayos son espadas hirientes de Damocles sobre las almas cansadas que se apoyan en bancos fríos e inertes. Y se juntan individuos con esperanzas ahuecadas en lugares sin contextos... en lugares desmemoriados que en otro tiempo alumbraron esperanzas en un mundo convergente de felicidad y utopía. En un mundo cargado de significantes y significados que hoy las perversas máquinas inhumanas del poder han reducido a polvo de desesperación y esclavitud.

Los lunes se ponen nuestras almas al sol sin protección... pero resisten aquellos y aquellas que no dan por perdido el futuro; aquellas mujeres que vislumbran un horizonte más allá de la encorsetada mirada de los  votantes que deambulan por calles y plazas mudas, sin mensajes ni interrogantes. Las empecinadas y machaconas emisiones del aparato mediático que no informan, sino que vomitan los exabruptos del mercado y la jauría de oligarcas oscuros.

Ningún día de la semana es tan funesto como el lunes; si está dedicado a la Luna, selenítica aflicción nos causa pensar que después de una jornada donde se renueva el descanso y el color, los rayos pálidos y mortecinos de la luna vienen a inundar el ánimo de aquellos a los que han robado el porvenir, les han secuestrado la semana provocando un mar de dudas. Un espectro recorre la ciudad arrastrando tras de sí una procesión de números de expedientes del paro, tétrico cortejo de desheredados del sistema que los usa y expulsa cuando quiere...

Sí, los lunes son tiránicos, y su déspota explosión de rutina aplastante sepulta las miradas de infancias felices...pero no siempre, pues alguien se planta los lunes interrogando con su presencia...ahora son personas que dibujan sonrisas, son pocas...pero pronto habrá una masa plantando cara al  basilisco de las tinieblas. Eso espero.

FOTO POESÍA 01

No hay árboles grandes, ni árboles pequeños....

tan sólo hay árboles y nosotros que los miramos 

y los medimos con nuestros ojos....

Que no hay almas pequeñas ni grandes...hay almas que aspiran a la Luz 

y todas beben de la misma fuente...

Caesar, marzo 12

EL SILENCIO DE LOS CORDEROS

Aquella película de Jonathan Demme que tanto marcó el cine de suspense y terror de los noventa, me viene a la memoria para definir los tiempos que corren. Un sinuoso y pulposo rumor de la sociedad se afirma y echa raíces en los momentos presentes; pero es un rumor quejumbroso de poco calado, casi un susurro...tímido e inocente, nada subversivo, nada interrogante...
Parece como si un silencio de plomo se hubiera derretido en las lenguas sufrientes de los proletarios, las clases medias y productivas de este país que soportan, y llevan con gran esfuerzo (ya que no con "trabajo") las cargas que los poderosos se han empeñado en poner sobre las espaldas del ciudadano. Hay un clima semejante a aquel que describía Beaudelaire en uno de sus poemas:

"Cuando como una losa pesa el cielo plomizo/ 

sobre el alma gimiente de un largo hastío presa/ 

y abrazando el círculo de todo el horizonte/ 

vierte un día más negro y triste que la noche...."

¿Qué le está sucediendo al españolito de a pie que mira la feria de vanidades en la que estamos metidos, como un títere, sin mostrar más indignación que aquella que unos cuantos avezados conciudadanos le sacan de su boca en tertulias recoletas y casi clandestinas?

Porque es verdad que se muestra el hartazgo y la impotencia, y el cabreo de los parados, de los trabajadores diezmados en sus derechos laborales, en los usuarios de servicios sociales en vías de extinción, en los funcionarios rebajados en sus sueldos, en los educadores y sanitarios atacados por despidos y recortes brutales...pero al final todo ello se hace en espacios privados...en el apagado velador de las reuniones sociales que no plantean problemas al sistema....y ese es el problema....que ese silencio, ese murmullo indignado, pero susurro al fin y al cabo, no rompe las barreras del poder, ni las convierte en pedazos...estamos tan metidos en la dinámica de la "inevitable crisis", que han ahogado nuestra capacidad para plantar cara en la calle, en las plazas, en cualquier lugar y espacio público, a los atropellos de la más siniestra cara del poder y el capital. 

Salgamos de nuestros escondrijos: violemos ese toque de queda que parece existir en nuestras conciencias, hagamos de nuestro futuro y el de nuestros hijos el mayor motivo para inundar las calles de esperanza...de lucha por la dignidad humana, por la dignidad de nuestra historia que se ha forjado con el sufrimiento de muchas víctimas en el camino por los derechos de todos y todas...no traicionemos la memoria de los que no teniendo imaginaron un día que nosotros sí podríamos disfrutar con los medios, bienes y servicios para la sanidad, la cultura, la educación y el desarrollo personal y colectivo.

Pero para eso hay que dejar de ser como esos corderos que iban en silencio al matadero....

DON PABLO, EL PADRINO, R.I.P.

Líbreme Dios de considerarme perfecto y puro, sin mácula, como reincidente en mis errores que soy. El día que así me considerase sería un necio o un insensato. Sabiéndome pues hombre que yerra y se declara limitado, no por ello me niego a desaprovechar  mi derecho a la opinión y a la crítica. Sobre todo cuando de acciones y políticas de personajes públicos se refiere. En las últimas semanas he asistido atónito al desglose de panegíricos y alabanzas a la figura del difunto Pablo Tello, el que fuera alcalde de Talavera en gran parte de la década de 1980. La consabida costumbre, muy española, de llenar de virtudes el recorrido público de los políticos difuntos se me antoja un ejercicio de irresponsabilidad con la memoria, una falta de equidad con la verdad histórica contrastada, y una actitud farisaica muy propia de nuestra sociedad con esa moral tan hipócrita que nos caracteriza.

                Sé que estas líneas levantarán ampollas en muchos sectores de opinión de la clase política local, tanto de posicionamientos de la llamada por el certero teólogo González Faus “izquierda de plástico” como de aquellos que abrazaron el populismo progresista en aras del desarrollo desbocado y a cualquier precio. Pero en conciencia debo levantar mi más rotunda voz de desacuerdo con esa especie de hagiografía que se ha confeccionado en torno a Tello. Con todos los respetos que su persona me merece como tal, no por ello puedo dejar de manifestar y recordar la serie de atropellos, barbaridades y despropósitos que en su calidad de alcalde cometió. Y no me refiero únicamente a determinadas medidas que como político tomara en una línea concreta de su partido, y con una idea clara de ciudad que pasaba por encima de las ideas de otros sectores que también tenían qué decir. Su propio talante despótico, dictatorial y megalómano le valió no pocos enemigos, y muchas polémicas. Creó un halo de liderazgo en torno a sí que se fue forjando a costa de un populismo que se apoyaba en las clases medias de esta ciudad, que recibieron cualquier obra pública como una bendición providencial de la nueva época del socialismo que iba a sacar del atraso decimonónico a ciudades como esta nuestra de Talavera, que arrastraba el lastre casposo del régimen anterior mezclado con el conservadurismo de los agentes económicos más atroces. Fue el tiempo en que nuestros pueblos se vieron privados de un rico patrimonio arquitectónico tradicional por edificios estilo “psoe” del ladrillo y el hormigón, creados en serie e ignorando la idiosincrasia de cada lugar y sus legados. Había que modernizar la España rural y dotar de medios y servicios a los pueblos, a costa de lo que fuese. Y la modernización acelerada se convirtió en postmodernidad.

                Don Pablo Tello tuvo en efecto una idea de ciudad muy clara, pero en esa idea la cultura y el patrimonio no tuvieron cabida. Parece como si el ínclito edil hubiera tenido el talento de hacer irreconciliable el proletariado con las clases intelectuales y culturales. Si hubo algún acercamiento, que no lo niego que los hubo, estuvo marcado por una prepotencia propia del poderoso que tiene cuerpo de hierro pero pies de barro; aquel que intenta disimular sus carencias con una política de diseño con línea demagógica.  

                Hoy a la vuelta de los años y haciendo un análisis objetivo del asunto, aquellos años del “reinado” de don Pablo supusieron la eliminación de una buena parte de nuestro patrimonio histórico, de edificios emblemáticos y simbólicos de la historia de la ciudad como la Cárcel de la Santa Hermandad en la calle Mesones, dando a cambio a esa modernidad talaverana una horrible plaza de Zamora. Con ello se privó a la ciudad de un bello ejemplo de arquitectura civil mudéjar del siglo XV y XVI. Escándalo que fuera recogido incluso en la prensa nacional. El binomio Tello-Resty acarreó una letal cangrena para la ciudad histórica, que vino a rematar la ya maltrecha situación que había quedado tras los catastróficos efectos del desarrollismo de los años 60 y 70.

                La idea de ciudad telliana era una ciudad de los estudios Cinecitá, de cartón piedra. Donde lo aparencial sustituía a lo auténtico; se buscaba el efectismo por encima de la naturaleza. Y un día se le ocurrió que la centenaria alameda del Tajo estaba ya enferma y había que sustituirla por una nuevo parque más “moderno” donde en inmensas superficies de césped correrían ardillas como las había visto en el Central Park de New York… ¡Qué interesante perspectiva se nos abría a los talaveranos!

                Más allá de su inconmensurable talante dictatorial creó toda una clientela que como un ejército de paniaguados surgieron de la noche a la mañana con carné del partido de turno como empleados municipales…era el milagro de los panes y los “pecoes”. Los que no estábamos en su línea ni tragábamos con lo que se hacía éramos  demonizados, y criminalizados, sufriendo las afrentas de los que orgullosos se sentían los paladines del progreso más retrógrado.

                Confío, como creyente, que el buen Dios lo haya recibido en su seno; perdonémosle  su ignorancia y necio atrevimiento, pues eso ya forma parte del viento y la nada. Pero la huella que dejamos a nuestro paso no se borra y es función de la memoria, de esa memoria histórica tan llevada y traída, el procurar que esta parte de la historia se conozca y se identifique a los  responsables. Es por salud colectiva. R.I.P.

César Pacheco

Febrero 2012

PLAZAS PARA JUGAR Y DISFRUTAR, NO PARA APARCAR

                  PLAZAS PARA JUGAR Y DISFRUTAR, NO PARA APARCAR

Texto del manifiesto que leíamos en el acto del 10 de marzo de 2012 en la Corredera del Cristo de Talavera de la Reina, en defensa de los espacios públicos para el ocio y la cultura, no para aparcamientos.

Vecinos y vecinas de Talavera. Estamos viviendo momentos de desconcierto, luchas, secuestro de derechos y ataques directos por parte de los gobiernos de nuestras administraciones que atentan directamente contra las libertades que como ciudadanos nos hemos ganado a lo largo de la Historia. El mismo hecho de estar aquí reunidos con la amenaza del subdelegado del gobierno en Castilla-La Mancha de que este acto es un acto ilegal es ya una de las máximas expresiones del nivel de coacción que el poder ejerce sobre los ciudadanos que libre, espontánea y pacíficamente queremos manifestar nuestra opinión sobre el futuro de la ciudad que habitamos y cómo construirlo con un talante solidario, más humano y con respeto a nuestro legado cultural.

            Este espacio en el que nos encontramos es una buena muestra del esfuerzo que durante los últimos 15 años se ha hecho en Talavera para recuperar el entorno histórico y arqueológico para disfrute y deleite de los vecinos, turistas y foráneos que viven o pasan por Talavera. Ese esfuerzo ha necesitado de un cambio importante en la mentalidad primero de los talaveranos, pero sobre todo de la clase política que le ha costado comprender lo importante que era para el porvenir de la ciudad tener un patrimonio cultural en buen estado, y con una apropiada puesta en valor. Costó mucho pero al final se consiguió que el casco histórico empezara a ser un centro armonizado e integrado, donde no sólo se pudieran observar y contemplar las murallas o las diferentes iglesias o monumentos. Era necesario que la arquitectura popular, y doméstica, y las calles, las plazas y todo el paisaje urbano quedara integrado en un mismo proyecto de recuperación y revalorización. Resultado de esto es que la peatonalización de determinadas zonas del casco han aportado una mejora en la calidad de vida dentro del barrio, y ha ejercido un efecto de atracción paulatinamente reconocido.

            Por todo ello no entendemos que después de tanto esfuerzo realizado por las diferentes administraciones se piense ahora siquiera plantear volver a situaciones anteriores que nos recuerdan a aquella ciudad caótica, presidida por un talante falsamente concebido de la modernidad basada en el uso abusivo del coche por donde quiera, hasta en los entornos y espacios que deben ser de nuestros niños y niñas, de nuestros mayores que necesitan lugares de descanso, de nuestros estudiantes para disfrute y estudio de la ciudad, de nuestros grupos culturales para el uso como área de esparcimiento y ocio, para el teatro, para el arte, para el cine, pero incluso también para lugar de mercadeo, donde los propios comerciantes podrían mostrar sus productos de forma atractiva y lúdica.

            Porque las plazas deben ser espacios públicos en el pleno y profundo sentido de la palabra; espacios donde la gente, hombres y mujeres, niños y ancianos podamos usar y disfrutar, potenciar las relaciones sociales, incrementar nuestra sociabilidad con imaginación, apostar por usos alternativos a los tradicionales, pero sobre todo evitar que se conviertan en meros instrumentos para la tráfico, en simples estaciones de vehículos. Si dejamos que los coches se adueñen de los espacios públicos ¿qué espacio les queda a las personas? Si permitimos que por decisiones municipales los escasos lugares comunes sean ocupados por máquinas ¿qué lugar nos queda a los humanos? Las plazas maquinizadas son plazas mudas, terriblemente tiránicas, donde no se emite ningún mensaje, son espacios neutros en la ciudad que no aportan y generan nada. Son cadáveres que arrastramos en nuestro fluir cotidiano sin que nos dejen ocupar sus entrañas para potenciar nuestro carácter humano y auténtico, construyendo futuro y utopía…

            Ocupar estas plazas de coches es restar valor a su entorno; es llenar de podredumbre al continente con un contenido nocivo; es el insulto a la razón y a la sensibilidad, es como escupir en las páginas de la Historia poniendo al coche como sacrosanto tótem de la modernidad que se enseñorea y desprecia el legado cultural de nuestros siglos. ¡Qué mayor desgracia para una comunidad que olvidar su pasado, ignorar sus raíces y aprender de su historia! Pero no para no volver a cometer errores, que sin duda lo haremos, sino para ser conscientes de lo pequeños y grandes que somos; para ser conscientes de que antes que nosotros ya hubo gentes que empeñaron sus vidas, sus luchas, sus esperanzas en crear un mundo mejor y más justo…

            No a los aparcamientos en las plazas del Casco Histórico. Rebélate, las plazas de la ciudad, para las ciudadanos no para las  máquinas.

César Pacheco

Colectivo Arrabal